Esta poeta, ensayista y traductora mexicana al crear este poema: "Muerte en la Rúa Augusta" poema por el que le dieron el premio: "Xavier Villaurrutia" 2009. nos lleva por el desquicio de un personaje llamado: "Gordon" ante el siempre conflictivo dinero, y el significado de las relaciones humanas, el amor como una desesperación ante la edad de la prospera muerte, y esa sociedad de lujo y comodidad entre una voz de anónimo, y la falsedad crediticia en ese American way of life y todo va de la mano en la voz magna y rigurosa dse Tedí López Mills, lúdica, erótica, y poética. Aquí te el fragmento del poema que puedes descagar del sitio: www.descargacultura.unam.mx
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Sobre el cadáver del señor llamado Gordon
(junto a una alberca, bajo un árbol)
se halló un trozo de papel donde alguien,
quizá hasta el propio Gordon,
había garabateado las palabras:
“Anónimo dijo: esto ni se lee ni se entiende”.
(p. 11)
***
3
Antes el señor Gordon trabajaba en una oficina,
tenía que revisar los números de los productos
vendidos
y cotejarlos con las cuentas, pero una mañana
ya no pudo conectar las cifras con las palabras,
comenzó a tachar los números que se movían
con su lápiz negro, rasgó la hoja,
se tapó la cara con las manos,
ya no recordaba nada
ni qué era ese escritorio donde estaba él,
el señor Gordon, ni el teléfono
ni la mujer en la puerta que le reclamaba:
qué le pasa, señor Gordon, por qué llora,
por qué tira todo al piso y él respondía
porque yo soy el señor Gordon, yo, Gordon,
y ya no sé nada de nada.
(p. 17)
***
Sobre el cadáver del señor llamado Gordon
(junto a una alberca, bajo un árbol)
se halló un trozo de papel donde alguien,
quizá hasta el propio Gordon,
había garabateado las palabras:
“Anónimo dijo: esto ni se lee ni se entiende”.
(p. 11)
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Antes el señor Gordon trabajaba en una oficina,
tenía que revisar los números de los productos
vendidos
y cotejarlos con las cuentas, pero una mañana
ya no pudo conectar las cifras con las palabras,
comenzó a tachar los números que se movían
con su lápiz negro, rasgó la hoja,
se tapó la cara con las manos,
ya no recordaba nada
ni qué era ese escritorio donde estaba él,
el señor Gordon, ni el teléfono
ni la mujer en la puerta que le reclamaba:
qué le pasa, señor Gordon, por qué llora,
por qué tira todo al piso y él respondía
porque yo soy el señor Gordon, yo, Gordon,
y ya no sé nada de nada.
(p. 17)
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