sábado, 31 de julio de 2010

EL MECÁNISMO DEL SUEÑO CAPITULO1° PARTE DOS


Ella no te fue importante como la casa a donde te llevo, que era una casa comuna de artistas, entre ellos era también casa de tu gran amigo Fernando Arrabal que vivía en ella y que estaba de asistente del gran artista mimo del gran Marcel Marceau, cuando el te llevo con el gran mimo tu soledad empezó a ser un momento que se desfiguraba poco a poco en tu memoria, era curiosa esa madrugada de recuerdos del intolerante padre, del rotundo rechazo de la vaca sagrada para recibirte y del encuentro con la famélica y caída del cielo, esa rubia que te dijo como 20 mil y una vez su nombre y que tu olvidabas con una facilidad, que parecía que la rubia no tenía nombre, ni cara solo el apestoso cuerpo oliendo a esa imitación barata de perfume Coco, sin qué está amigable rubia famélica no te despertaba ni siquiera simpatía y tu no sabias ni te preguntabas por qué, ya que estabas muy entretenido con tu amigo que te presentaba, a varios de los habitantes de la casa comuna de bohemios errantes todos, con ganas de hacer del arte su vida misma, muchos de ellos eran terribles callejeros capaces de asaltar a los demás, tan sólo para llamar la atención de su inicial fama de 15 minutos, pero esa filosofía no era tuya era de otro que de seguro era un burguesiíto de quinta y americano, mientras tanto la rubia famélica y cristiana se encontraba en el espacio de la sala paseándose desde la escalera hasta la ventana del fondo, con una impresionante danza tonta de caminar como cuadrúpeda pero de cara arriba, todos la volteaban a ver porqué a pesar de ser famélica e insignificante, era mujer y llenaba los sentidos con febril éxtasis, cuando parecía que justamente iba a incorporarse sucedía que con una singular inmediatez volvía a empezar su danza tonta, el mismo recorrido y curiosamente sin mermar el cansancio entonces tu amigo te llamo por tu nombre Alejandro y al momento de voltear todos eran animales vestidos como seres humanos era como estar en una singular versión animada de Rebelión en la granja y todos bebían y reían a tu alrededor, Alejandro mira como un sapo saliendo del lago a todos en un momento de cansancio y de fascinación del lugar, entonces la rubia famélica atravesó la estancia como un pez en el agua y era un pez hermoso de color combinado de rosado y dorado que brillaba de manera magnánima, logrando con ello llamar la atención entonces aquélla voz de la inconsciencia me dijo esas palabras de la razón sin conexión pero que se presumen en el inconsciente con cierta consciencia, y la voz que tiene un rostro inconsciente como la mecánica de los sueños que abarca, de manera arbitraria y juguetona, ante la vista interior, en ese inevitable surco que es posible y habitable en el sueño que es mitad consciencia y mitad no, entonces ahí sólo ahí se hace el misterio de esa información contada antes de empezar a despertar, y quedar anonadado si tienes leves indicios de recordar lo soñado mientras vas haciendo tu día.

jueves, 29 de julio de 2010

EL MECANISMO DEL SUEÑO


EL MECANISMO DEL SUEÑO Estaba bajo los efectos del extraño mecanismo del sueño cuando la voz de un viejo llego a mi con esto, con su magnifica voz de siglo me dijo que todo esto es previó, es decir que toda información sirve para algo y tu la necesitaras en algún momento, supuse que se refería a mi, que era yo quién la necesitaría en algún momento, lo supuse por que el me hablaba, pero era curioso como lo hacia, por qué no me miraba directamente a los ojos, y precisamente cuando le iba a preguntar ¿quién era él?, el mecanismo del sueño funciono y ya no veía al viejo con la que supongo es mi letargo ojo, mi mirada de ensoñación, mi mirada de sueño ensueño en que descifro lo que se forja en mis descansos, en mi tiempo inútil de ocio, con ganas de hacerme recuperar fuerzas, o ganas de moverme por ahí o de hacerme vivir, quién soy yo para definir algo así, y ya no vi más al viejo sino al rostro de un joven, que se figuraba más que un camino o en una ruta como a la orilla de todo y de nada, el rostro de un fugitivo, que quizás quería perderse en el último lugar del mundo, era el rostro de alguien que buscaba o que huía, y que me intereso por ese mirada de aventura en que el dolor personal era fácil de ir desapareciendo mientras este joven iban llegando a ese lugar. -No sé como un hijo pueda odiar tanto a su padre, sólo tu lo odiaste tanto que tuviste que partir de tu país,- esas palabras estaban en una carta en donde te pedían que regresaras con eminente urgencia, que él, el viejo se moriría sin verte, tú la leíste como se lee el periódico del domingo, pasando de pagina y sorbiendo el café, y te importo un carajo, Francia te espero con el viento helado de su madrugada y pensabas en la amante mexicana del presidente de ese País que dejabas, de ese México huraño y afable que dejabas, a quién habías tenido empernada en tu viva experiencia del kamasutra mexicano que realizaba, que consistía en hacer esperar lo más posible el volcán de tu sexo que se proponía en hacer su aparición inevitable, con un dolor agudo casi físico, casi espiritual, promovido por una exquisita amante, viva y abierta a sentir el placer hasta su últimas consecuencias, por que ella era un natural pozo del deseo y del fuego humano, que en sus interminables ahogos corpóreos y su respiración constante y sostenida en su entrega, era solo estar en medio de la mas dulce sensualidad de la tierra, ya que ella era de una belleza única con su piel morena y sus ojos de tigre mujer, era de un erotismo vivo cómo la última vista que sostuviste con ese paisaje colorido exótico, amigable, contradictorio, arisco y tremendamente solidario que te daba sentimientos encontrados de cariño y de odio, te era curioso que éste vivo erotismo lo sintieras tan solidario y que no estabas preparado a éste hecho surgido en tus entrañas, mismo hecho que te hizo pensar en Chile, en aquella púberta que espiaste cuando niño mientras ella se bañaba, ¿qué te hacia espiarla? No era el deseo y mucho menos la lujuria, eras muy pequeño para eso, para ti era un ritual algo más sagrado que la misma misa dominguera, que siempre te importo un comino, aún no sabes cómo tu padre supo de que espiabas a esa adolescente vecina de tu casa, y que tu desde tu habitación con los binoculares, eras el consumado vouyerista, que fue una de tus grandes reprimendas de aquél viejo, que te decía el benjamín y que por ser el benjamín tenías que llamarte como su hermano menor, que había muerto hace mucho tiempo, uno más de los tantos y tantos reproches que te habían creado la herida en tu alma, casi a carne viva sobre tu padre, cosas emocionales que en su conjunto te obligaron a partir al extranjero, primero a México y después a Francia, a ese país premoderno o moderno en dónde había surgido entre buen gusto y con espanto el estridente paso que buscabas para llenar tu alforja, y si volteaste de lado y estaba Francia con la cara de aquella adolescente, de aquélla niña vecina de tu casa, y entonces descubriste que los rostros de Francia y de sus adolescentes niñas tenían el rostro intimo, solidario y arisco del erotismo de la amante del presidente de México, sólo que éste erotismo era de otro colorido y de otra intensidad, y que todas te proporcionaban con un gran ejercito el inquietante e interminable oficio de espiarlas, era su intimidad transgredida que te hacia ser el consumado ojo cachondo y perverso, que descubriría el erotismo desde la intimidad de sus actos previos para presentarse en sociedad, entonces pensaste en el viejo, el podrido que había estado antes que tu, en su juventud haciendo el ruido de las casas, de sus dobles discursos, de sus actos equívocos, de su tránsito eterno para ser correctos en la sociedad, y lo buscaste si percatarte de la hora, la llamada duro una eternidad con el frío acuesta de la espalda, pero por fin alguien se hizo presente en el auricular publico, era el Viejo Ándre, el hechicero literario, ese que tenia buenas ideas para aterrar a la gente de bien, y lo entendió desde el libro de ese olvidado mago que jugaba con las mentes y que escribió todo aquél mecanismo inalterado, necesitado de ti para ser utilizado como moneda corriente, desde ahí sería su trinchera en el mundo, desde su libro sobre los sueños, y entonces desde aquél día los sueños hacían mitin en las calles que pertenecieron al silencio, y precisamente ese viejo estaba al otro lado del auricular diciendo con una voz profundamente adormilada: -bueno- en su Francés de queso gruyere y sueños apocalípticos, y tu con tu voz seductora y amable saludaste al estridente viejo con la euforia del extranjero en un local de putas , el viejo te atendió y te dijo que eran las 3 de la madrugada que lo buscaras a las 9:00 de la mañana con sol y todo, mientras tu solo en la calle, y en todo el país estabas sólo, y en eso paso ella, aquella rubia famélica que no sabia de ti y tampoco le interesaba pero le gustaste y se vio cristiana tan cristiana como la antigua torre Eiffel, sólo que esta sudaba ostias de perfume barato dizque llamado Coco, que a ti obviamente te desquicio el olfato, pero que te hizo compañía de tu primera noche en París.

miércoles, 21 de julio de 2010

LAS LIBERTADES DE YAMINA DEL REAL


Yamina del Real es una artista que tiene una búsqueda propia, lógica y bizarra, en donde prevalece profundamente y ante todo un concepto amplio de la libertad, mediando caminos entre la óptica natural del mundo y la naturaleza erótica del ser, en esta fluida acción se haya su trabajo entre la libertad y entre un México complejo en donde su trabajo sin ser altamente militante por la izquierda no esta dejando de a lado de la misma, la simpatía que por ella ejerce, en esta aptitud nos recuerda y nos señala su posible herencia de gente tan importante en la cultura nacional, gente como Manuel Álvarez Bravo o Tina Modotti, y en éste sentido Yamina es una hija artística del mejor espíritu arte acción revolucionario de sus antecesores, en su trabajo fotográfico y óptico que podemos encontrar, sin obviar de ninguna manera que la misma Yamina, quién se encuentra en una disciplina tan actual, como profusa, etérea y dinámica como resulta ser la fotografía, la domina y nos propone su singular marca, su mirada transparente y vivifica en su trabajo, Yamina lo demuestra mucho en su faceta como fotógrafa logrando ópticas que promueven la libertad ya mencionada, tomando tanto la desnudez femenina en algunas de sus imágenes y la desnudez masculina en otros, o la desnudez simple y llana, aunado a un artífice que se esta volviendo importante en su propuesta, esa ave de algún modo ya disecada, y que logra proponer como la metáfora propia de la libertad, y de su represión misma como negación y referente, cabe mencionar que estas imágenes son imaginativas ya que pondera el mensaje sobre el escenario de las mismas con los mínimos recursos muchas veces posibles y logrando en mucho una gran presencia, este tipo de composición también logra dejarnos entrever el gran sentido del humor en que Yamina realiza sus trabajos, un sentido del humor que es basto y único, y que nos deja ver a una mujer alegre que ama en verdad a la vida, en todos sus sentidos, bajo una mirada aguda y sobretodo lúdica en dónde el juego es altamente seductor y capital.

Esto se puede comprobar en la siguiente imagen en donde muestra un desnudo femenino de los muslos, senos y vientre de mujer, con un ave disecada en su ombligo, y compuesta de tal manera que logra pintar con los colores de la bandera nacional mexicana, en esta composición, existen tantas palabras motivadas por un momento de discreto encanto, y que es un verdadero hallazgo intimo encontrar el ave en el hermoso ombligo de la modelo. Y da un contexto a lo nacional tan erótico como intimo. Esta foto artísticamente bicentenaria logra una buena y rotunda imagen de lo íntimo como discurso de lo patrio, por que en México cómo en los mexicanos lo patrio como lo intimo y erótico dan el traste, con el discurso de los conservadores a ultranza que profieren a un México sedado que a un México rico en pasión y que con está imagen Yamina del Real nos lo recuerda de la manera más infantil, íntima y patriota de primera estirpe y de gran dimensión.

LA HILARANTE E INEVITABLE LEVEDAD DEL NERD



Uno de los nuevos programas de televisión, que ha logrado captar a la audiencia juvenil de una manera entretenida y refrescante, a sido sin duda alguna La Teoría del Big Bang, que tiene en su mejor oferta una óptica tan divertida como nutrida de una apoteosis de lo nerd que ya podemos ver como un culto de la muy propagada cultura pop, en que tanto la teoría del big bang como Check dan una magnanimidad en el asunto del nerd, del despistado y genio al que merecemos darle culto como a los sex simbols o metro sexuales, entre estos personajes se encuentran la hermosísima vecina que es por mucho atractivo y contrastante con los personajes ejes de la historia Leonard y Sheldon quiénes comparte departamento y trabajo, pero que ambos han vivido su intelectualidad nerd de manera muy distinta, en esto Sheldon es el personaje imposible e intolerante, contrastante ya que nació con el síndrome de Asperger mismo que presenta su imposibilidad para ser afectivo con sus seres queridos, el trastorno de obsesión compulsiva además de una exagerada vanidad e hipocondría, que sin proponérselo del todo es el amigo que ve nacer ante sus propios ojos el amor entre Penny que es la vecina con su compañero de cuarto Leonard. El cuadro lo completan dos personajes que logran conformar un cuarteto masculino digno de brillantes grupos cómicos que van no nada más de los estupendos programas de Friends, la hoy extinta serie que marcaría los noventa, sino también y a título personal a gente tan única cómo los tres chiflados y los inolvidables Hermanos Marx, Estos personajes complementarios son Rajesh y Howard, el primero inteligente, alivianado, extranjero y extremadamente tímido con las mujeres, y Howard que probablemente sea el más nerd el menos genio y él que se avienta más a tener relaciones ocasionales con todas las mujeres posibles sin lograrlo del todo, pero que con todo ello logran todos sacar más de una sonrisa, La fascinante Penny interpretada por Kaley Cuoco que logra a una imaginativa y común chica que llega a la gran ciudad, para vivir independientemente e insertar y amoldar su vida tanto que logra enamorarse del enigmático, paciente, tímido y genio Leonard. Hay dos capítulos geniales de la primera temporada que se volverán indudable referente de su excelso y fascinante sentido del humor: La aniquilación de Nerdvana y La indeterminación de la chuleta de cerdo. Ambas realmente hilarantes. Johnny Galecki, Jim Parsons, Kaley Cuoco, Simon Helberg y Kunal Nayyar, son los nombres que integra este gran reparto en un programa que ya ha demostrado por que es en comedía el número uno y en México uno de los favoritos de la tele audiencia, el tema de la serie es de los geniales Barenaked Ladies.

sábado, 3 de julio de 2010

LA CELEBRACIÓN DEL REY LAGARTO DE JAMES DOUGLAS MORRISON


James Douglas "Jim" Morrison Clarke (Melbourne, Estados Unidos, 8 de diciembre de 1943 – París, Francia, 3 de julio de 1971),Fue un poeta, cantante y actor estadounidense, célebre por ser el vocalista del influyente grupo de rock psicodélico, The Doors. A continuación su gran poema Álter ego, en el cuál por alguna extraña razón nunca se llego a terminar en la grabación de estudio, pero esta hubiera sido o significado el gran trabajo poético de Morrison en colaboración con los Doors, si bien no es Enciende mi fuego, la expectativa era superar a The end(El Fin) y a When the music is over(Cuando la música termina) La celebración del Rey Lagarto ha aparecido como bonus en la edición del 40 aniversario de Waiting for the sun y en The Doors in concert y Absolutely live:

LA CELEBRACIÓN DEL REY LAGARTO

Leones en la calle, vagabundos Perros en celo, rabiosos, espumeantes.

Una bestia enjaulada en el corazón de una ciudad

El cuerpo de su madre se pudre en el suelo veraniego.

Abandonó el pueblo.

Se fue al sur y cruzó la frontera dejó el caos y el desorden atrás, sobre su hombro.

Una noche se levantó en un hotel verde con una extraña criatura gimiendo a su lado.

El sudor rezumaba de su brillante piel.

¿Están todos adentro? La ceremonia está a punto de comenzar.

¡Despierta! No puedes recordar dónde fue. ¿Se había detenido este sueño?

La serpiente era de oro pálido, de vidrio y encogida.

Tuvimos miedo de tocarla.

Las sábanas eran calientes prisiones muertas.

Y ella estaba junto a mí, Vieja, no es ella... joven, su cabello rojo oscuro.

Su suave piel blanca.

Ahora corre al espejo del baño. ¡Mira¡ Está entrando.

No puedo vivir a lo largo de cada lento siglo de su movimiento.

Dejo que mi mejilla se deslice por el suave mosaico frío.

Siento la picante sangre fría.

El suave silbido de las serpientes de la lluvia...

Una vez tuve un jueguito. Me gustaba agazaparme atrás de mi cerebro.

Creo que sabes el juego al que me refiero.

Me refiero al juego que se llama "volverse loco".

Ahora tú deberías intentar este jueguito.

Sólo cierra los ojos, olvida tu nombre.

Olvida el mundo, olvida a la gente.

Y erigiremos un campanario diferente

Es divertido este jueguito.

Sólo cierra los ojos, no hay forma de perder.

Ya estoy aquí, ahí voy también. Relájate, estamos llegando...

A lo más profundo del cerebro, dándole vueltas a mi dolor, a donde no hay lluvia.

Y la lluvia cae suavemente sobre el pueblo

y sobre las cabezas de todos nosotros

y en el laberinto de arroyos entre la callada presencia sobrenatural

de nerviosos moradores de las gentiles colinas de los alrededores.

Abundantes reptiles, fósiles, cavernas, cumbres de aire frío.

Cada casa repite un molde, las persianas bajadas,

la carreta encerrada contra la mañana.

Todos duermen ahora. Alfombras calladas, espejos vacíos.

Polvo ciego bajo los lechos de parejas casadas envueltas en sábanas e hijas,

manchadas con ojos de semen en sus pezones.

¡Esperen! Aquí ha habido una matanza.

No te detengas a hablar o curiosear.

Tus guantes y abanico están en el suelo.

Nos vamos de la ciudad.

Estamos en fuga y tú eres el único que quiero que venga.

No toques la tierra.

No veas el sol.

No hay nada que hacer más que correr,

correr,

correr.

Corramos.

La casa en la colina;

la luna reposa tranquila las sombras de los árboles atestiguan la brisa salvaje.

Ven, nena,

corre conmigo.

Corramos.

Corre conmigo.

Corre conmigo.

Corre conmigo.

Corramos.

La mansión es cálida, en la cima de la colina.

Costosas son las habitaciones

y las atenciones ahí Rojos son los brazos de sillas lujuriosas

y no sabrás nada hasta que entres

El cadáver del presidente en el carro del chofer...

El motor arranca con pegamento y alquitrán.

Vamos, no vamos muy lejos al Oriente a conocer al Zar.

Corre conmigo.

Corre conmigo.

Corre conmigo.

Corramos.

Algunos forajidos viven a un lado del lago...

La hija del ministro está enamorada de la serpiente que vive en un pozo al costado del camino.

Levántate, chica, casi llegamos a casa.

Sol, sol, sol,

Arde, arde, arde Pronto,

pronto, pronto Luna,

luna, luna Te alcanzaré

¡Pronto! ¡Pronto! ¡Pronto!

Soy el Rey Lagarto puedo hacer lo que quiera.

Venimos de los ríos y autopistas.

Venimos de bosques y cascadas.

Venimos de Carson y Springfield.

Venimos encantados de Phoenix

y te puedo decir los nombres del reino.

Te puedo decir las cosas que sabes escuchando un puñado de silencio escalando valles en la oscuridad.

Por siete años habité en el disoluto palacio del exilio jugando extraños juegos con las chicas de la isla.

Ahora he regresado de nuevo a la tierra de los justos y los fuertes y los sabios.

Hermanos y hermanas del pálido bosque.

Oh, hijos de la noche ¿Quién de ustedes se unirá a la cacería?

Ahora la noche llega con su legión púrpura.

Retírense a sus aposentos y a sus sueños.

Mañana llegaremos a mi pueblo natal. Quiero estar listo.